Przeżywałam poczucie winy matki.
I na swój sposób próbowała mi pomóc w wyleczeniu czegoś, czego nie udało jej się naprawić w kontakcie z synem.
Następnego dnia przybyły jej dzieci.
Dwóch dobrze ubranych mężczyzn i kobieta w ciemnych okularach, wszyscy się spieszą, pachną drogimi perfumami i wyglądają na zirytowanych.
Gdy tylko mnie zobaczyli w domu, jeden z nich zapytał:
„A kim ty jesteś?”
„Diego. Pomogłem jej.”
Nawet nie podziękowali.
Zaczęli sprawdzać szuflady, otwierać meble, rozmawiać między sobą o sprzedaży domu, o „szybkim załatwieniu tej sprawy” i o tym, ile będzie kosztował najtańszy pogrzeb.
Następnie wręczyłem im kopię listu i aktów notarialnych.
Pierwsza zbladła jej córka.
„To nie może być legalne”.
„Tak, to prawda” – powiedziałem ze spokojem, o którym nie wiedziałem, że go mam. „Twoja matka poświadczyła wszystko notarialnie trzy miesiące temu. Pojechałem z nią”.
To była prawda.
Pewnego popołudnia poprosiła mnie, żebym zabrał ją do „prawnika” w centrum miasta. Myślałem, że to tylko rutynowa papierkowa robota.
Nie było.
Najstarszy syn zacisnął zęby.
