Pierwszy sygnał pojawił się trzy miesiące temu, w jego domu w Polasco. Pewnej nocy, przeglądając dokumenty finansowe, znalazł szablon umożliwiający nieautoryzowany dostęp do struktury powierniczej, która chroniła jego majątek. Nie był to atak z zewnątrz. Umożliwił on dostęp do poufnych danych.
Santiago.
Nic nie powiedziała.
Zamiast konfrontować się z nim, dyskretnie zadzwonił do swojego zaufanego prawnika w Monterey i uruchomił klauzulę, którą jego ojciec dodał wiele lat wcześniej: w przypadku śmierci nieszczęśliwego wypadku w podejrzanych okolicznościach wszystkie aktywa miały zostać automatycznie zamrożone i przekazane na nieodwołalną fundację do czasu zakończenia dochodzenia sądowego.
Co więcej, podpisał zapieczętowany dokument przed notariuszem w Meksyku: jeśli ona umrze, Santiago odziedziczy jego peso.
A potem zrobił coś jeszcze.
Coś, co zmieniłoby losy ich obojga.
Kiedy jej ciało wypadło z helikoptera, wiatr szumiał jej w uszach, a Valeria krzyczała ze strachu.
Krzyczała, żeby uwierzył, że się boi.
Pod lekką letnią sukienką nosiła ultralekki klawesyn, niemal niewidoczny pod materiałem, połączony z kompaktowym, automatycznym systemem rozkładania przymocowanym do jej pleców. Nie był to konwencjonalny spadochron, lecz urządzenie awaryjne przeznaczone do lotów krótkodystansowych nad wodą.
