Około trzydzieści minut później samochód gwałtownie zatrzymał się przed bramą. Para pospiesznie wysiadła. Matka trzymała dziecko blisko siebie, płacząc, podczas gdy ojciec wielokrotnie dziękował Miguelowi, niemal nie mogąc wydusić z siebie słowa.
„Dziękuję… Dziękuję bardzo. Bez Ciebie nie wiemy, co by się stało…
Nalegali, by zaprosić Miguela do małego browaru na poboczu ulicy, aby mu podziękować. Początkowo odmówił, myśląc o swojej pracy, ale z uwagi na ich szczerość, zgodził się na krótko.
Niewielki lokal był skromny, z wolno działającymi wentylatorami na suficie i intensywnym zapachem kawy w powietrzu.
W trakcie rozmowy kobieta – Elena – nagle zadała pytanie:
„Od dawna tu pracujesz?” Gdzie jest twoja rodzina?
Miguel uśmiechnął się lekko, ale w jego spojrzeniu można było dostrzec pewną rezerwę.
„Nie mam tu rodziny. Wychowałem się w sierocińcu… Potem zacząłem pracować w bardzo młodym wieku.
Zapadła cisza.
Spojrzenie Eleny uległo zmianie, jakby głęboko skrywane wspomnienie zaczęło wypływać na powierzchnię.
Przyjrzała się uważnie Miguelowi – jego rysom twarzy, oczom, sposobowi mówienia – a potem cicho zapytała:
„Ile masz lat?” Albo w którym roku się urodziłeś?
Miguel był zaskoczony, ale odpowiedział:
— 1993.
Elena z trudem przełknęła ślinę.
„Kiedy byłeś dzieckiem…” Czy coś ci zostało? Jakiś przedmiot… Wspomnienie?
Miguel figs.
Stare wspomnienie, długo skrywane, znów wypłynęło na powierzchnię.
Powoli skinął głową.
„Tak… Powiedziano mi, że mam materiałową bransoletkę… czerwoną, zużytą. Nadal ją mam… choć nie wiem, dlaczego jest ważna.
Łyżka wypadła z ręki Eleny, a metaliczny dźwięk zdawał się zawieszać powietrze.
